Novelos

Há cinquenta anos faço análise.
Só agora compreendi que o bule
De fina porcelana dos antepassados
Preso dentro do armário sonhava em
Passar uma primavera sobre a mesinha
Da sala em volta da gritaria dos meus netinhos
Correndo risco de ser espatifado por seus encontrões.

Como fui uma avó má,
Ou descuidada, tanto faz.

Que droga.