quarta-feira, 16 de julho de 2014

Ímpetos

I

A poesia é uma mãe
Que abraça as palavras,
Enquanto o desejo destas

É fatiar, dividir,
O fogo do paiol.

II

A poesia nasce em cada lugar
Improvável que só um santo,
Um louco, um arguto ladrão,
Saberiam tocá-la.

O poema sempre encontra
O peito da poesia pela mão
Daquele que não se cansa.


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