vem, amor, bater tambor

Fortaleza, 2006

I

Acabei de machucar gravemente uma barata.

Ouvi estalos.

Na derradeira pisada –

De chinelão –

Compreendi o banquete

Que havia proporcionado

Às formiguinhas pretas.

II

Está chovendo

Ou é o rato comendo

A sobra do almoço no lixo?

Visitante indesejável

               Apossou-se da geladeira

E do fogão.

                

               Ainda não tive coragem

De exterminar-lhe a raça

Com uma ratoeira.

Só espalho venenos coloridos

Pelos espaços fronteiriços.

III

Trabalho não me falta.

Novas espinhas surgem do nada.

Brotam com a seriedade de ruga.

Espremo a minha predileta:

Sai sangue,

O pus coagula.

Está virando sinal.

IV

Amo meu lar.

As paredes abertas.

As vozes vizinhas.

O infinito

Entre a cama

E o banheiro.

Uma eternidade

Para cair água

Do chuveiro.

V

Meu umbigo:

Obscuro.

Um elo com a loucura.

Cheirinho de excremento

Purificado pela solidão.

VI

Poemas ressacados

Ainda úmidos

Não vingam.

Nem chego a vê-los.

Mestre cego

E discípulos tontos

Acabam caindo feio do abismo.

VII

Madrugada,

As ovelhas não dormem.

Há lobos ferozes

Que adoram carne fresca.

Madrugada,

As minhocas não dormem.

Há galos insones.

Ciscando.

VIII

Tento andar descalço

Sobre brasas adormecidas.

O corpo padece.

A alma do poeta alegra-se.

Se não fosse a bebida

O verme seria um pássaro.

 

IX

Cacos de cerveja

Empilhados

Servem como ninho

Para ratos ditosos

E ratazanas sensuais.

Todas as noites

Uma balada especial:

Dançam, pulam

Comem pão com chumbinho.

Não morrem,

Ficam mais pirados.

X

Escrevo apaixonado

Pelos pensamentos alheios.

Quem me ama?

Quem me ama de verdade

Além do ventilador quebrado?

 XI

Andamos abobalhados

Levando susto

Do repente da geladeira.

Minha lucidez é uma droga pesada.

Afasta da luz a sombra.

Até as vozes perdem o eco.

XII

No ato da escrita,

Pensando,

Ajustando um

Ou outro verso,

A poesia se dissipa.

Consigo leva

A alma do poeta.

O poeta é de fato

Seu fiel depositário?

Digo,

Na cerração

Do pensamento,

Longe do arrebatamento,

A poesia foge

Ou adquire outra forma?

XIII

Limpando o nariz

Ao sabor da distração,

Poeta?

Tirando meleca metafísica

Das profundezas da cavidade nasal?

Olha que o diabo é embusteiro.

E a mente eterna.

XIV

Seis horas, ave-maria.

Miado de gata prenhe

Na torre da igreja.

Nessa bendita hora

Pecados imaginários

Caem sobre os ombros

Dos solitários (humanos

Ou cachorros).

O sujeito vai à varanda

E acende um cigarro.

O pobre cãozinho

Apenas se prostra.

Tapa os olhos,

Cruza as patas.

XV

Mantenho relação fértil

Com o cordeiro

E a serpente.

Até agora

Alcanço o fruto

Sem subir na árvore.

A cada salto,

Um verso.

Hematoma na testa,

Queimadura no braço.

XVI

Meus ancestrais são vozes que ouço

Para proveito próprio.

Quando a balbúrdia estressa

Ordeno que se calem.

Do útero apenas uma lembrança: 

Pernadas.

XVII

Menino feio, pobre, comedor de barro,

Esquizofrênico e poeta só se apaixona 

pelas formiguinhas:

Nas costas,

Cascas de tangerina

E bostinha de muriçoca.

XVIII

O esqueleto do poeta

Perambula

Só.

Trôpego,

Mas não se fadiga.

A última gota de lágrima

Pinga no cafezinho quente.

XIX

Na hora de vestir minha cueca

Cheiro minha cueca

Para ter certeza

Se estou vivo.

O cheirinho de mijo

Inspira-me.

XX

Pequeninas formigas ensinam-me

Onde encontrar açúcar.

Sigo as danadinhas de longe

Para não perder de vista as mais telepáticas.

Pequeninas formigas

De tão persistentes

Levam-me ao cansaço.

Regresso ao meu quarto.

Contento-me com o café amargo.

XXI

Hora de ir para a concha.

Ouvir o mar.

Hora de dormir na privada.

Estalar os dedos dos pés.

Limpar o nariz.

Hora de sentir as axilas sufocadas.

Hora de tirar uma garrafa

Do engradado.

Hora de apagar a luz,

Encostar as portas.

XXII

Que morte trágica:

Arrancar o couro e a casca

De uma barata voadora.

Meu tênis novo

Solado antiderrapante

Deslizando apressou-se.

“Urra, que meleca!”

Bradou meu filho,

Duende festivo

De quatro anos

E onze meses.

XXIII

Coragem fechar os olhos

Idolatrar o escuro.

Beber leite de madrugada.

Compartilhar com as muriçocas

A pele sangrenta das raladuras.

XXIV

Minha escrivaninha foi desarmada,

Desparafusada, encaixotada, jogada

Debaixo da cama.

Resta-me a máquina de escrever

Olivetti 45.

Um tanto empoeirada,

Mas com uma alma imensa.

XXV

O vazio me espreita.

Vazio amplo e confortável.

O vazio das manhãs de sexta.

XXVI

Genes parasitas perturbam o silêncio.

Uma luxação no pulso

Atinge-me a alma.

Ah, essa mente dúbia.

Ui, esse coração molenga.

Eu devo ter comido muita terra

Quando criança: vivo carregado 

de indolência.

XXVII

De madrugada duas baratas

Em sentidos opostos copulam taciturnas.

As duas baratas fazem amor

E estão sérias. 

Cada uma para o seu lado.

Sem olhar para trás.

Silenciosas.

XXVIII

Não exponho minhas chagas aos tolos.

Contenho-me,

Não vôo.

Pensariam tratar-se de enfermidade.

Seria o fim das minhas reluzentes asas

De protozoário.

XXIX

Cheguei ao ápice da tolice:

Pulmões limpos,

Passos sóbrios.

Todo o futuro embalsamado.

Complexidade somente

No abscesso do meu dente.

XXX

Óbvio

Que sóbrio

Sou apático.

Embriagado,

Trovador lunático.

Quanto ao dia seguinte:

Aço, osso, cinzas cintilando.

Suaves queimaduras do amanhecer.

 XXXI

São tuas as artérias

Que engrossam e afinam

O sangue do meu peito.

Se estás distante,

Enfraqueço.

A insônia

(mãe cúmplice)

Aproveita: sufoca-me 

contra o meu travesseiro.

XXXII

Veio o inverno com seu frio estomacal.

Chuva combina com loucura.

As velhas paredes têm veias:

Teias de aranha.

O velho teto tem alma:

Nódoas de goteira.

 XXXIII

O café está pronto.

Mas, por favor,

Sem perninha de barata.

Minúscula e tenra

Perninha de barata no açúcar.

XXXIV

Lustro meus despojos.

Não haverá outra casa materna.

Nem outro corpo.

Direi adeus em silêncio

Coçando meus testículos murchos.

XXXV

Alto risco brincar de ciranda

Debaixo do meu chinelão.

Inseto destemido,

Não tens medo da morte?

Vai, corre, refugia-te

Pelos cantos encardidos

Da cozinha.

É o teu dia de sorte:

Benevolente deixarei que escapes.

XXXVI

Que soberba altivez

A do macarrão

No pacote.

Que humilde languidez

Há dois minutos na água quente.

XXXVII

Não tenho dinheiro

Sequer para comprar uma escova.

Imaginai, caríssimos,

A situação precária dos meus dentes.

Perambulo altivo, cético,

Com os dentes rijos e podres.

XXXVIII

O poeta menstrua.

Sobretudo no seu aniversário.

Planeja suicídios:

Acende a luz para morrer feliz.

XXXIX

As minhas ovelhas todas

Estão cientes da relva podre

E do céu cinzento.

A qualquer hora tempestade.

A qualquer instante micose no focinho.

Mas são livres.

Pastores só os grilos

e os vaga-lumes.

XL

Não deixa de ser patético

Esconder os versos

Sempre que ouço passos

E a porta é aberta.

Ninguém é digno

De flagrar meu encantamento.

Nem a mãe nem a esposa nem o filho.

XLI

Por mais que eu medite,

O animal se exibe.

Preciso das migalhas medito:

Crio calo na coluna vertebral.

XLII

Esperançoso,

Colo o ouvido

Na parede:

Tento ouvir gemidos

Da nova vizinha.

Torneira aberta,

Só torneira aberta.

Nada que me alegre

O coração solitário.

XLIII

Não posso deixá-la sozinha,

Morrer sem o calor dos meus dedos.

Lute, minha lapiseira,

Pense nas batalhas de Heráclito de Éfeso.

Não morra, não seja mais uma esquecida,

Deixada de lado, fria, dentro de uma bolsinha de couro.

XLIV

Só tenho cabeça

Para poesia.

Dormindo.

Atento.

Letárgico.

Maçã bichada não mata:

Tira-se a lagarta,

Experimenta-se 

o vazio.

XLV

Meu coração treme mais

Que dedo mindinho de alcoólatra.

Será sinal de falência múltipla dos órgãos?

É brincado com as paredes

Que me vem coragem para voar.

Minha mente recicla os pensamentos –

Inclusive os de papel higiênico.

De tão complacente,

Chego a sonhar:

Sou santo.

XLVI

Depois de adulto,

Minha única alegria na vida

É coçar as mordidas de muriçoca.

Na infância era comer barro.

ah, as paredes frias de inverno.

XLVII

Oba,

Surgiu uma formiga.

Já alcançou o guarda-roupa.

Céus,
sumiu rápido:

Alma penada

De monge tibetano.

XLVIII

Barrigudo, abstêmio, desempregado, humilhado,

Maltrapilho, cabelo branco, dente furado, quase cego.

Mas poetizado.

Basta a lapiseira não secar.

Papel a gente arranja na lixeira do banheiro.

XLIX

O que acontece com os sabonetes de hoje?

Não importa a marca.

Se fragrância tradicional

Ou exótica.

Não dura uma semana.

Desmancha-se. Evapora.

Não consigo concluir um verso.

Outrora decorava Camões debaixo do chuveiro.

L

Meu primeiro gole de café,

Minha primeira descoberta existencial.

A vida se resume a um cafezinho quente:

Combina com tédio, solidão, comprimidos.

 LI

De tantas idas ao banheiro

Faço amizade com a descarga.

Ela balbucia,

Eu reflito

Sobre as figuras abstratas

Dos azulejos rachados.

LII

Durma,

Meu filho.

Pode dormir a tarde inteira.

Durma.

Chore e sorria babando.

Nenhuma alma penada o acordará.

Seus anjinhos e seus duendes

Esperam-no humildemente.

Durma.

E só abra os olhinhos

Para assistir ao seu desenho preferido:

Scooby.

 LIII

Tanto faz sozinho

No quarto empoeirado

Rastro de barata

Ou rastro de formiga.

Elas apenas querem caminhar

Com as minhas pernas.

As minhas pernas,

Empresto-lhas.

E não é sonho,

É milagre.

  LIV

Pela letra

Tímida ou rígida

Sei se o verso vinga

Ou murcha.

Pelo tempo azul

Ou nublado

Sei quando apunhalado.

Em todo caso,

Surpreendo-me escrevendo:

De ressaca.

 

LV

Feito traça

Remoendo matéria empoeirada

Esvazio meu ser.

Nenhum morto.

Mas restam cinzas

Na folha de papel almaço.

LVI

Esquecer um poema -

Um poema lapidado e ungido -

É a morte lenta.

Prolongar a busca

Sem horizonte:

É suicídio.

LVII

Em noites frívolas

As muriçocas já bem idosas

Não sentem mais o cheiro

Do meu sangue.

Tenho de ser delicado

Com as enfermas de Alzheimer.

Elas conhecem o caminho de volta

               Seguindo a insônia.

LVIII

Somente tiro meu bermudão

Para dormir.

Somente lavo meu bermudão

Quando tenho micose na virilha.

Minha grandiosa alma,

Ó meu bermudão surrado.

LIX

Aos quarenta anos

Não dobro mais a perna.

Nem consigo me acocorar

Por míseros cinco minutos.

A alma podre:

Veias, músculos, rótula.

LX

Acho que não bebo

Amanhã.

Acho mesmo que não bebo

Depois de amanhã.

Meus fantasmas lambem os beiços.

Viro um patético medonho.

Peço esmolas.

Sou empurrado em valas.

Vi uma garrafa de vinho vazia.

A boquinha aberta suspirando:

“Ui, ui, menino...”

LXI

Se vou ter um AVC

Que seja escrevendo:

Distraído, compulsivo, delirando.

LXII

Esse fantasminha adora meus versos.

Escrevo. Depois cago.

Depois cago.

Amanhã o fantasminha pode cantar em outra freguesia.

E como eu fico? Cagado, limpo, mas sem poesia?

 LXIII

Pode latir, cãozinho.

Ninguém entende sua metafísica primária.

Pensam que é fome. Ou sede. Ou estresse.

Pode latir, cãozinho.

Conheço sua ira melancólica.

LXIV

Os escorpiões adoram petiscos

De patas de barata

Crocantes.

Desde a antiguidade – debaixo de tumbas

E entre fendas – os escorpiões procuram por baratas.

De todas as espécies:

Voadoras, tímidas, cascudas.

O negócio dos escorpiões são as patas crocantes.

Estalando. Dando água na boca.

 

LXV

O sonhador sabe:

As nuvens

Nada seriam,

Se o vento

Fosse uma bruxa

E odiasse crianças.

LXVI

Viver é um barato de ácido

Misturado a picolé de morango.

Quem é poeta –

Mesmo duro, manco, feio –

Estabelece pactos noturnos

Com as formigas, baratas e muriçocas.

E o que dizer dos trouxas sortudos

De bunda fofa e larga voltada para a lua?

LXVII

Amoxicilina é fogo,

Meu filho delira:

Vê baratas voadoras,

Vê lagartixas.

Para tratar da sua garganta inflamada,

De oito em oito horas

5ml de amoxicilina.

LXVIII

Não tenho pressa,

Minha sombra

Já passou por mim.

Deu descarga,

Antes que eu abaixasse

A tampa.

LXIX

A minha parte eu faço:

Vegeto atrás do pássaro.

Não o alcanço nunca.

Mas vegeto com volúpia.

Se o pássaro vai virar nuvem,

É outro assunto para a eternidade.

A minha parte eu faço:

Transformo minha existência.

LXX

Poeta é um fulano

Amigado com o tempo.

Conhece os segredos do agora.

Resta ao fulano

Fugir do transitório

Abençoando o instante:

Plantas, paredes, objetos.

LXXI

Contarei um segredo:

Quando se escreve um poema

Com as costelas inteiras

A gente fica procurando

O coração.

Contarei outro segredo:

Quando a gente acha o músculo

As costelas – feito areia –

Somem pelos dedos da mão.

LXXII

Pai, 
Que abominável fantasia:

Estou viciado em morrer.

Meditar com a luz acesa.

Criar laços com o esqueleto sedentário.

LXXIII

Ninguém é ateu eternamente

Que não creia em terra úmida:

Brotinho de feijão crescendo,

Minhoca na alcova sorridente.

LXXIV

Super-homem caiu de cara

Dentro da lixeira podre do banheiro.

Meu filho não viu

Seu super-homem de brinquedo

Encoberto por papéis higiênicos.

LXXV

Para compor um verso

Amputo o poema.

Para tocar a lua

Vou lhe arrancando as faces.

Não movo um dedo.

Não afasto uma estrela.

 LXXVI

Vem, amor

Bater tambor.

Minha morte já foi anunciada.

Mas não é para agora.

Divago sobre coisas fúteis

Bem aos olhos do gigante.

Quanto vale o silêncio dos objetos?

Quanto custa o elo com seres inanimados?

Todo gigante é cego.

Vem, amor

Bater tambor.

Desligo o computador,

Fecho a porta da geladeira. 

LXXVII

Francamente,

Há noites

Em que ler poemas

É uma lástima.

Escrever,

Um inferno.

Lá no fundo do poço,

Os olhos ardem

E falta ar.

 

LXXVIII

Nos meus dentes abertos

Florescem abscessos.

Dentes podres,

Luas pus.

LXXIX

Lucidez causa cãibras.

A mente esquenta, esfria.

Cefaléia amorosa.

LXXX

Doem meus rins,

Dói meu fígado,

Doem minhas 
costelas.

Volto a existir ressacado.

Tantas portas abertas:

Pouco vento

Que me leve

Até elas.

LXXXI

Meu filho

De quase cinco anos

Morre teimando

Que em lixeira de banheiro

Pode jogar casca de banana.

Defende sua tese com maestria.

Só espero que ele não jogue papel cagado

Na lixeira da cozinha.

LXXXII

Traças e aranhas flertam.

Mas não se aproximam.

(As aranhas sempre famintas)

Louças na pia

De vários gêneros e feitios.

Rapidinho o lunático as lambe

Fazendo balõezinhos de detergente.

LXXXIII

Tolice ver um vulto

É chamar vovó.

Ouvir uma voz

E se ajoelhar.

Existe uma luz

Lá no fim do túnel.

É a mesma pela qual

Certos besouros são atraídos.

Entregam-se afoitos,

Morrem atônitos.

LXXXIV

Como não sei onde encontrar a verdade

Vivo investigando as paredes.

Nem todas silenciosas.

Há aquelas sinistras

Que blasfemam contra as teias de aranha.

Reclamam da umidade.

Odeiam poeira.

Não se apiedam das miseráveis traças.

Recolhem-se de tal forma

Que racham o teto.

Em manhãs de terça-feira

Essas paredes anacoretas

Permitem ao poeta

Um frio abraço.

Depois se fecham

Entre multidões de objetos.

LXXXV

O absoluto e famigerado cérebro

Também se ilude.

Ludicamente ludibriado

Pelos olhos em movimento.

A ponte entre a razão e a loucura

É uma bolinha verde imaginária.

LXXXVI

Aquele poema escrito

No computador engavetado

Debate-se enfadonho

Com dor de cabeça

Deprimido.

Em torno dele,

Palavras tortas,

Um ritmo decadente.

A poesia viaja,

Mas poeta não dorme.

LXXXVII

Lembra-se daqueles versos suspensos

Esperando ir ao banheiro?

Pois bem, estão todos mal.

O dono deles não obra mais milagres.

LXXXVIII

Meu futuro são névoas.

Meu passado ruínas.

Meu presente agora

Eternidade efêmera.