Logo que escrevo
um poema que veio do intestino
com aquele frio típico e lúcido torpor
saio do quarto tangendo gado
com as narinas dilatadas
se rasgando de tanto
perfume.
É verão em algum ponto do mapa
mas é no meu peito que abelhas
morrem.
Nenhum comentário:
Postar um comentário