Nunca passou por minha cabeça
que as traças fariam o meu serviço.
De uns tempos pra cá são elas
o crânio, a inteligência acesa,
o devorador de livros.
Enquanto eu, eterno pedinte,
prostro-me enlouquecido
a escrever.
A encher-lhes
o saco.
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