voando

Todos os dias eu beijo uma flor na varanda.
Pulo até a nuvem mais distante,
belisco suas bochechas.

Todos os dias eu procuro fazer algo mágico
que me lembre que sou uma criança

(os cadarços soltos dos tênis sujos
balançam a ponta da cabeça
concordando comigo)

e de todo cafezinho embriago-me
mais com a felicidade da xícara

sobre a estante
encostada a fotos
e livros

tentando me dizer alguma coisa
como se ela tivesse alma
e fosse eu seu súdito.

A verdade é que ela tem alma.
Os tênis também.

Todos os dias eu rezo
quando beijo a flor na varanda

e belisco as bochechas
da nuvem mais distante.

Morro em paz agora
(sobretudo porque
lavei o banheiro
sábado)

e as cerâmicas de tão agradecidas
curvam-se aos meus pés com asas
de anjo.