tagarela

Os versos são inúteis em noites claras.
A varanda molhada é um lago para cisnes.

Atrás da minha nuca havia um beija-flor
bebendo água doce.

Não era por minha alma
que a pequena criatura
matava a sede.

Todos palhaços
(homens, mulheres
beija-flores e cisnes)

ninguém escapa
da tormenta
nem do beijo
molhado.

No meu tempo
os carros tinham vidro
transparente e tudo que se fazia
de bom e gostoso os vizinhos viam.

Resta-me a janela distante
do apartamento longínquo.

Vultos abraçados
podem ser muriçocas.

Esqueci de vez comprar meus óculos.

Lá fora gente morre de frio e de bala.
Quando a minha mãe partir eu fujo de casa.
Terei os olhos mais loucos (ou mais tristes?)

Não me pergunte sobre quem vive bem.
Quem é tão feliz que me causa náuseas.

Não me pergunte sobre aquele dia
em que lhe prometi uma maçã
com gosto de uva.

Lá fora gente vive festejando o sol
antes que o cantor de blues
se levante da cama.

Não me peça pra explicar aos jardineiros
que de noite as flores e as minhocas
fazem pacto com as estrelas.

Esqueci mesmo de vez comprar meus óculos.
Quando eu estiver bem velhinho estarei só.

Deus me livre de outros pés mortos
juntos aos meus.

Bastará um par de chinelos
e uma xícara comum.

É melhor que não saia da sua casa.
Se sair vista a capa.

E guarde sua pistola.

Chega de gente morta de bala.
O frio é um inferno quando se tem fome.

Lá fora ainda há gente
esperando uma luz.

Eu não tenho nenhuma.
Você tem?

Não me responda.
Deixe-me ouvir Dylan.

Não sei o que os bruxos dizem
ao se engasgarem com a luxúria.

A loucura pode vir de um simples suspiro
quando não se encontra um lar no próprio peito.